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Voilà plusieurs années maintenant que Michel Ohl n'écrit plus : à cause d'un rêve, dit-il, dans lequel il s'est vu mort, ce qui lui a changé la vie. Parler lui suffit à présent ; et il n'est plus cette « fabrique de calembours » qu'il affirme avoir été dans sa vie précédente. Mais quand il parle, c'est comme s'il écrivait, étant devenu l'onirique interprète de l'écrivain qu'il fut, chargé de ses innombrables et impératifs souvenirs : « Est-ce qu'on ne pourrait pas la rejoindre, la vie, lorsqu'on est mort, à la faveur d'un rêve à l'intérieur du rêve ? » La question se pose, et bien d'autres, aussi déroutantes, au cours de ces six semaines de rêves racontés, commentés, mêlés dans une causerie à multiples entrées qui malmène et pervertit quelque peu le genre du récit de rêve. Un parcours tout cousu de fil noir, et retors, dans le labyrinthe d'une vie qui se mêle à d'autres, à l'histoire et à l'actualité, un écheveau de dédales à l'issue redoutée, où le conteur en se démenant vous mène et vous égare, vous rebâtissant au passage un être improbable, poignant et grinçant comme un pendu sans corde auquel on a volé sa potence et dont l'ombre se débat à n'en plus finir...
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