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Page blanche
À la tentation de se refermer sur soi dans un désir de bogue-velours répond le cri du poète. Même peuplé d'ombres et le regard crevassé, il offre ses mains vides, ses lèvres figées parlent, il marche, et il appelle à la transgression car l'errance rapproche des dieux. La nuit se fait puits et la béance source, les fleurs ne meurent jamais.
L'oiseau est une voyelle entre les feuilles, l'informulable est à portée de doigt.
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