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Depuis qu'un petit héritage me donne les moyens de me déplacer, j'ai contracté une sorte de fièvre qui me saisit dès l'aéroport. Comme l'amateur d'art au hasard des brocantes, je ne désespère jamais de dénicher le chef-d'oeuvre : en tout inconnu, je cherche l'exilé, le clandestin, le révolutionnaire en fuite ou l'escroc international - et je sais que les déserts ne sont pas moins riches en surprises que les villes. A Las Vegas, dans le groupe de touristes avec qui j'avais commencé mon périple, je crus bien rester sur ma faim.
Jusqu'au moment où un homme aux bottes de cavalier me fit abandonner mon programme. Il s'appelait Mister Shadow et s'enfermait dans sa suite sans jamais jouer. De quoi provoquer étonnement et méfiance dans le palace, filature obstinée du détective, soupçons de la surveillante. Les servantes perdaient la tête, répandant des roses et Virginia, la cadette des femmes de chambre, prononçait tout bas le nom d'une ombre...
G.W.
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