C'est parfois un détail qui vous a tiré l'oeil : la main du géant Atlas
à l'expo de Bruxelles 58, ou le short-pas-comme-les-autres
de Pernfors à la fin du Roland-Garros 86. Ou cette odeur
d'insecticide attachée à votre enfance campagnarde, que
vous allez de nouveau croiser, l'été de vos quinze ans, à Pornichet.
Soixante-dix-huit fragments tentent de faire un sort à ce qui
surnage dans la mémoire de l'auteur. C'est souvent aussi ténu
que têtu, comme des cailloux sur la route qui brillent dans
le lointain. Se tisse au fil des pages un patchwork singulier
où s'additionnent odeurs, images et sons.
On n'est pas loin de la litanie des «Je me souviens» chère
à Georges Perec. Mais c'est chaque fois un peu développé :
une page plutôt qu'une phrase. Et même s'ils participent
d'une histoire individuelle, ces échos sont pris
dans les plis d'une époque.
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