Je ne supporte ni le chaud ni le froid,
rencontrant continuellement des sueurs,
des états de transe et de danse, entre
deux mondes, deux incertitudes, mon
corps balance. J'ai dévoré des livres entiers
destinés à trouver l'identité de ce corps, me foutant la
trouille devant toutes les conséquences qui s'ensuivraient
à cause de mon entêtement. La chute des
cheveux, celle des dents, l'état de frigo permanent, les
heures passées à me gratter, les carences affectant ma
peau, les jambes tremblantes, les évanouissements, les
ongles cassants.
Cette mort patiente, ce suicide journalier... avant
d'accepter l'Ecriture.
Devoir mourir pour écrire.
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