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Ce n'est pas assez que tu sois morte. Il
faut vider. Fouiller les tiroirs. Inspecter
les étagères. Chaque matin, je me rends
dans ta maison. Je reste jusqu'à la nuit.
Boîte après boîte, classeur après classeur,
je décime le passé.
L'hôpital. Une femme et sa mère mourante. La douleur
de perdre ce qui n'a pas été. L'espoir qu'avant la fin,
quelque chose se dise, une parole d'amour.
La narratrice, restée seule, cherchera le souvenir de sa
mère parmi les vêtements, les photos, toutes ces choses
qui demeurent quand la vie est partie.
Un roman sensible sur l'apprentissage du deuil,
du manque, de la perte. Un texte dense, dépouillé.
Un récit bouleversant.
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