Collages

Comme André Stas me téléphone pour me demander une préface à sa
prochaine exposition, je descends à la cave. Dans l'escalier, je songe à un
phénomène curieux qui se produit dans mon quartier depuis quelques
semaines. À diverses reprises, en sortant promener mon chien, je découvre
des souliers abandonnés dans la rue ; parfois la paire, parfois une
chaussure seule. Ce ne serait pas extraordinaire s'il n'y avait cette réitération.
Jadis, on trouvait surtout des gants (solitaires comme le vice),
entre autres dans les cabines téléphoniques. Je ne sais si cette coutume
se poursuit.

Toujours dans l'escalier, sur l'antépénultième marche, je me félicite d'habiter
une rue en pente, ce qui me met à l'abri des inondations, songeant
du même coup à la devise que Ponge prête à l'eau : le contraire d'excelsior.
Pour les séismes je me sens moins rassuré. Le mieux serait de grimper
les escaliers quatre à quatre et de tomber avec la maison, par-dessus,
évitant ainsi de me trouver en dessous. (Le trait d'union dans le premier
cas et son absence dans l'autre sont déjà significatifs.)

À la cave où je ne me rends guère, je suis frappé par une vaste et épaisse
tapisserie de toiles d'araignées, constellée de grosses mouches domestiques.
Je n'ai pas vérifié si leur disposition évoquait le ciel étoilé, ce qui
ne serait pas plus étonnant que le ciel étoilé lui-même. Car si l'on connaît
à peu près la date du big bang, on ne sait toujours pas ce qu'il y avait
avant - avant, c'est-à-dire quand nos ennuis ont vraiment commencé.

Cette floraison de mouches au sous-sol est étrange car les issues sont
fermées. Elle s'explique au grenier, où entrées par les fenêtres et survolant
l'escalier, les mouches viennent mourir de faim pour n'avoir pu trouver
la voie du retour. (Moi-même, enfant, j'avais de la peine à reconnaître
l'envers du chemin quand il me fallait revenir sur mes pas, toutes les maisons
ayant changé inexplicablement de côté.) Je me pose la question
d'une sorte d'élevage savant de mouches par les araignées, de manière
à constituer une réserve de nourriture dans ce qui est finalement, bien
que spacieuse et poussiéreuse à souhait, une prison. C'est à vérifier.

N'ayant pas trouvé de préface dans la cave, je remonte.

Il va falloir que je l'écrive.

Marcel Mariën