Comme la plupart des lecteurs, je ne
m'absorbe guère dans l'oeuvre de
Rousseau sans être renvoyé, confronté
aux méandres de mon existence.
Des hommes ou de très jeunes gens y
côtoient femmes et gamins, attestent
des traits familiers ou se travestissent dans le sillage
d'une fantomatique retraite aux flambeaux. Les uns
gambadent. Plusieurs claudiquent. Des vergers, des
jardins, et des forêts, des landes comme des éboulis
accrochés au versant d'une colline, des venelles, ou des
esplanades, trois ou quatre maisons s'unissent alors
en ce chaos que j'essaie d'ordonner, pierre à pierre,
phrase sur phrase ou l'une prolongeant celle que je ne
parviens pas à extraire du fouillis d'impressions, de
sentiments et de pensées souvent informes qui me
tarabustent, marchant, maugréant, m'identifiant
enfin à ce drôle de paroissien dont émane pour moi
toute littérature...
Lionel Bourg
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