Elle, la cigarette. Elle, la blonde qu'il aimait.
Et qui embrassait comme personne.
Pour conserver l'une, il lui fallait abandonner
l'autre. Il s'était résolu, il allait arrêter de
fumer, chasser ces refrains d'un temps
ancien où les ronds de fumées se mêlaient
aux vapeurs de fêtes.
Mais il était trop tard. Rien n'empêcha sa
belle de le quitter.
Au tabac du coin où il échoua, les blondes
se faufilaient toujours dans leurs odeurs de
baiser menthol qu'elles rêvaient à pleine
bouche ou du bout des lèvres.
Et il chantonna :
"Dans un nuage de cendres apparut la fée
gitane. Elle était belle, jeune, elle sentait le
mégot chaud"
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