J'ai toujours entendu dire : quand on aime, on marche
sur un petit nuage, mais ce qui est bon, c'est qu'on
marche sur la terre, sur l'asphalte. Vous savez, le matin,
les pâtés de maison ressemblent à de gros tas d'ordures
dans lesquels on aurait allumé des lumières, quand le
ciel est déjà rose et encore transparent parce qu'il n'y a
pas de poussière. Vous voulez que je vous dise, vous
perdez beaucoup si vous n'êtes pas amoureux et que
vous ne voyez pas votre ville à l'heure où elle se lève
de son lit, comme un vieil artisan qui, le ventre vide,
emplit ses poumons d'air frais et saisit ses outils, ainsi
que chantent les poètes.
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