On a tous un piano dans la tête. Des souvenirs de Méthode
rose ou d'amourettes chopinesques. De Lettre à Élise ânonnée
en boucle par la voisine du dessus ou de fabuleux concerts à
Pleyel. De rires avec Harpo et Chico Marx ou de larmes avec
Polanski...
Pour moi, c'est l'histoire d'une vie entière. À rêver avec
Schubert, à souffrir sur mon Beethoven, à préparer un
entretien avec Barenboim, à filer au paradis grâce à Richter
ou Art Tatum.
Cet ouvrage tente donc de «creuser le ciel» avec de
pauvres mots. Il traite de l'illusion magnifique du plus
mystérieux des instruments de musique et de ses glorieux
prophètes qui vont sur scène comme on revit la Cène.
C'est un dictionnaire qui ne songe qu'à partager des émotions
au fil de l'invisible. Il radote parfois comme un vieillard,
s'amuse comme un enfant, se cabre comme un adolescent,
ratiocine et se trompe comme un adulte. Ce n'est pas grave,
il est juste amoureux.
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